Tokyo, Québec — Leroy K. May

Lors des initiations du programme de littératures françaises de l’Université de Montréal, mon équipe se nommait À l’ombre des jeunes filles en fleurs. Mon entrée dans les études littéraires s’est effectuée en découvrant, malgré moi, Marcel Proust et en scandant le titre de l’un des tomes de la Recherche du temps perdu. La vie de cet auteur récipiendaire du Goncourt a chevauché la frontière entre les XIXe et XXe siècles. Il a définitivement marqué l’imaginaire des littéraires, pour le meilleur et pour le pire. Pour certains, cette initiation au grand écrivain se passe tout en douceur. Pour d’autres, il s’agit d’une torture sortie d’un autre temps.

« je serai le martyr guénillou du Bois de Boulogne qui rampera sur ses genoux pour sauver les jeunes chiennes à l’ombre des pommiers liquides en rut sous l’effet du héros gazoline héroïne opium injecté à froid. »  Tokyo, Québec — Leroy K. May (p.65)

Avant même d’entamer la lecture de Tokyo, Québec, le lecteur tombe face à cette phrase de la présentation de l’auteur : « Leroy K. May a souffert les Études françaises à l’Université de Montréal ». Après avoir lu le texte, on conçoit bien que ce dernier a pu se faire enfoncer Proust dans la gorge à grands coups de citations pompeuses. Or, Tokyo, Québec semble justement poser la question : peut-on dépasser ce modèle littéraire ? Est-il possible d’écrire un roman anti-proustien ?

« Elle tirait à bout portant sur la foule qui se massait à l’ombre des parapluies en fleurs de cristal doré comme la cible inhumaine qui vocifère au creux des songes en suspens »  (p.29)

Tokyo, Québec est une novella — terme d’origine italienne repris en anglais, qui désigne un texte dont la longueur se situe entre celle d’un roman et celle d’une nouvelle. Bien que Tokyo, Québec soit à la fois un hommage et une raillerie envers Proust, il y a bien plus de rebondissements dans ce livre que dans À l’ombre des jeunes filles en fleurs. L’intrigue repose sur une poursuite entre deux jeunes amoureux qui tentent de se retrouver tant bien que mal, courant à corps perdus à travers un espace urbain. Dans le livre, ils sont tout simplement nommés Il et Elle. Il est un étudiant un peu déprimé. Elle est une adolescente prise au piège dans une famille sordide de drogués incestueux. Égarés aux quatre coins du monde, ou aux confins de leurs imaginations débordantes, Il et Elle finiront-ils par se rejoindre ? Vengeront-ils Elle de son ignoble mère (surnommée la Merde par le narrateur) ? Lors de la lecture de ce texte, on est confronté à un flot continu de mots. Les phrases ne sont généralement pas ponctuées, ou si peu. Le lecteur voit défiler des phrases qui s’enchâssent les unes dans les autres.

« Il klaxonnait d’amour comme un canard dans un saxophone ténor qui hurle et gémit des notes que l’on ne reconnaît pas auxquelles on ne peut pas donner de nom qui s’enchaînent comme des étincelles des firmaments des arcs-en-ciel de béton sonore un mur une couche un raz-de-marée de quadruples croches syncopées et asynchrones; une mélopée une prosopopée une ecchymose sur un bas de nylon chiffonné comme la girafe qui attend au bureau de poste qu’on la malle au plus sacrant. » (p.59)

La prose extrêmement poétique de Leroy K. May séduit ou rebute au premier abord, mais je doute qu’elle laisse indifférent. Que dire de plus ? Personnellement, je me suis régalée de Tokyo, Québec. Je vous le conseille vivement. Il est disponible sur le site des éditions Numériklivres, en format électronique.

À lire si vous avez aimé :

- Prochain épisode d’Hubert Aquin
- À l’ombre des jeunes filles en fleurs de Marcel Proust
- Illuminations de Rimbaud
- Un ou plusieurs des livres de Frédéric Beigbeder
- Un ou plusieurs des livres d’André Breton

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